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Les oiseaux chantaient si bien que
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les enfants s'arrêtaient
pour les écouter.
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"Nous sommes heureux, ici."
Disaient-ils.
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- Avec le géant?
- Il n'était pas là.
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Il était chez un ami.
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Comme toi.
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Oui, mais peu de temps
et je rentre toujours.
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Le géant était parti 7 ans,
chez l'ogre
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de Cornouailles.
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Et n'ayant plus rien à dire,
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car sa conversation était limitée,
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il rentra dans son château.
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En voyant les enfants jouer,
il devint furieux.
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"Que faites-vous là?" cria-t-il.
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Les enfants s'enfuirent.
"C'est mon jardin"
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"à moi."
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"Personne n'a le droit"
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"d'y jouer à part moi."
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Il bâtit un haut mur tout autour,
et mit
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une pancarte où on lisait:
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"Défense d'entrer sous peine
de poursuites."
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Attention, Arthur,
Cyril va vous manger.
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M. Ross et M. Gray.
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Je dois m'éclipser.
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Les chevaux d'Apollon
s'impatientent.
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Pardon?
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Papa doit partir.
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Tu rentreras finir l'histoire?
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Evidemment.
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Allez, c'est l'heure du thé.
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Pourquoi faire encore
des portraits?
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Il existe la photographie.
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La photographie
ne fixe qu'un instant, un geste.
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Le portrait
n'est pas la ressemblance.
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Les peintres montrent l'âme,
l'essence.
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L'essence de la vanité du modèle.
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Le portrait de lady Battersby,
jeune femme.
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Elle est ici d'ailleurs.