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y Sweeney me ha obligado
a escribir otra.
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El bueno de Sweeney.
Nunca deja de intentarlo.
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Es uno de esos negros
orgullosos de serlo. Los odio.
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Espera, Danny.
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No está orgulloso.
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Es un manipulador,
un Tío Tom santurrón.
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Te culpa por escribir
sobre Hitler.
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Cualquier negro o hispano
escribe sobre Luther King,
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o César Chávez, el comunista,
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y les parece acojonante.
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¿Ves la hipocresía?
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Totalmente.
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Venga, vamos. Vamos.
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No, escúchame.
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Quiero estar contigo, en serio.
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Pero tengo que hacer algo.
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Está bien.
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¿Lo entiendes?
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Cuando estés listo,
te estaré esperando.
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¿Harías algo conmigo?
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Cualquier cosa.
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Vente conmigo.
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¿Adónde?
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Fuera. Dejemos todo esto.
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Vente conmigo.
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¿Por qué? Te adoran,
eres un dios para ellos.
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Si antes lo llevábamos bien,
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verás cómo es ahora.
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Ya no lo quiero.
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No quiero meter a mi familia.
Siempre la estoy jodiendo.
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¿Entiendes?
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¿Crees que hiciste algo malo?
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¡Venga!
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Esos negros
se llevaron su merecido,
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y todos lo sabemos.
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Sé que acabas de salir,
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pero nadie te hará daño.
No te tocarán.
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Ahí fuera hay un ejército.
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Esos negros no nos echarán.
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No estás escuchando.
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No tengo miedo.
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No quiero más.
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Se acabó. Paso de esto.
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Es una mierda.