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Tiene que quedarse completamente
quieto mientras le examino.
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Manteca.
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¿Coméis manteca en este país?
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La grasa de los asados y eso.
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Se guarda solidificada
en un bote.
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Luego se unta
como la mantequilla.
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Suena a comida de perro.
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Lo es, sólo los más pobres
lo comían.
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Nosotros la guardábamos
en un bote de cerámica azul.
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¿Su familia comía manteca?
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No, claro que no,
sólo las familias más pobres.
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Dios, resulta irónico.
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¿Qué?
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Me he pasado la vida
huyendo del pasado,
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y ahora no deja de rodearme.
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La franqueza de su cara
me hace querer contarle la verdad.
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Sí, mi familia comía manteca.
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De vaca.
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Éramos cuatro por cama
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y había un retrete
en el callejón.
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¿Usted también es de barrio bajo?
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Bueno, no éramos ricos,
pero tampoco pobres.
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No, erais de clase media,
como todos los americanos.
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Se puede decir que vivíamos
en el lado equivocado de las vías.
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Pues en el norte de Inglaterra
había más lados de las vías
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de las que un americano
puede imaginar.
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Todo inglés conoce su lugar,
y si se le olvida,
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siempre se lo recordarán.
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Mi familia no tenía dudas sobre su
lugar, pero yo era una aberración.
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Un monstruo de la naturaleza.
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Tenía imaginación, inteligencia,
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alegría de vivir
¿de dónde la habría sacado?
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De ellos no, desde luego.