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La franqueza de su cara
me hace querer contarle la verdad.
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Sí, mi familia comía manteca.
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De vaca.
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Éramos cuatro por cama
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y había un retrete
en el callejón.
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¿Usted también es de barrio bajo?
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Bueno, no éramos ricos,
pero tampoco pobres.
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No, erais de clase media,
como todos los americanos.
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Se puede decir que vivíamos
en el lado equivocado de las vías.
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Pues en el norte de Inglaterra
había más lados de las vías
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de las que un americano
puede imaginar.
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Todo inglés conoce su lugar,
y si se le olvida,
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siempre se lo recordarán.
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Mi familia no tenía dudas sobre su
lugar, pero yo era una aberración.
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Un monstruo de la naturaleza.
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Tenía imaginación, inteligencia,
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alegría de vivir
¿de dónde la habría sacado?
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De ellos no, desde luego.
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Me sacaron del colegio a los 14
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y me metieron en una fábrica.
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No tenían mala intención.
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Eran como una familia
de granjeros
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a la que le dieron una jirafa
y sólo supieron
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uncirla al arado.
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El odio era lo único
que mantenía mi alma viva
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en ese lugar que acababa
con las almas.
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Entre los que odiaba,
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estaba mi pobre y estúpido padre.
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Que fue quien me metió
en aquel infierno para empezar.
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¿Sr. Whale?