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Lichter?
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Nicht zu hell und nicht zu dunkel.
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Ein safranfarbener Schein,
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wie bei Teepartys der '20er Jahre.
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Ist das Essen die Prosa einer Party,
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dann ist das Licht die Poesie.
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Es funktioniert. Das Essen die Prosa
und das Licht die Poesie.
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Das gefällt mir. Wäre Musik die Nahrung
der Liebe, spiele weiter. Ich werde irre.
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Guten Morgen, Mr. Parrish.
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-Was denken Sie darüber?
-Es wird wunderschön.
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Allison sagt,
der Präsident kommt vielleicht.
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Der hat Besseres zu tun.
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Zum Beispiel?
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Papa? Hast du kurz Zeit?
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Nur kurz. Großer Tag in der großen Stadt.
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-Was hast du vor?
-Ein Feuerwerk.
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Wir wollen eine 65 auf das Boot malen.
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Bogenschützen des State College
werden brennende Pfeile darauf schießen.
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Wenn es Feuer fängt, entsteht der Effekte
eines Wikinger-Begräbnises,
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ohne morbid zu sein.
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Die Hudson River-Behörde
wird es für dich genehmigen.
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Wir müssen aber der örtlichen Feuerwehr...
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Überstunden bezahlen.
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Was hältst du davon?
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Ja? Nein?
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Allison, ich vertraue dir.
Das ist dein Talent.
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Aber es ist dein Geburtstag.
Ich hasse Pfeile. Sie machen mich nervös.
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-Guten Morgen, Papa.
-Guten Morgen, Schatz.
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-Guten Morgen.
-Morgen. Du bist "Schatz", ich Allison.
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Drew rief vom Helikopter aus an,
sie sind noch zwei Minuten entfernt.
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Drew ist an Bord?
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Er wollte mit dir zurückfliegen.
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Warum setzt du dich nicht,
ruhst dich aus und ißt etwas?
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-Kommst du?
-Nein.
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Du hast auch ein paar Patienten.
Ich habe drei hysterische Chefs.
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Einer liebt Trüffel, der andere haßt sie.
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Und der dritte kennt sie nicht einmal.
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-Ich hasse Partys.
-Papa, beruhige dich.
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Du wirst es lieben. Ich schwöre es.
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Sind 65 Jahren leben nicht genug,
ohne daran erinnert zu werden?