:03:02
Tiene que decirnos qué flores.
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Fresias, por todas partes.
Papá adora las fresias.
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Buenos días. Buenos días. Hola.
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¿Y las luces?
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Ni muy brillantes, ni muy tenues.
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Quiero una media luz azafranada.
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Como un té bailable de los años 20.
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La comida es la prosa de una fiesta,
la iluminación es su poesía.
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La comida es la prosa,
la luz es su poesía.
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""Si la música alimenta el amor,
seguid tocando"". Estoy medio loca.
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Buenos días, Sr. Parrish.
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¿Qué opina de todo esto?
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Será maravilloso. Allison dice
que vendrá el presidente.
:03:47
- Tiene deberes más importantes.
- ¿Como cuáles?
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- Papá.
- Hola, Allison.
:03:53
- ¿Tienes un momento?
- A duras penas.
:03:55
- ¿Qué sucede?
- Los fuegos artificiales.
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Habrá una barcaza con un número 65.
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Van a dispararle
flechas encendidas.
:04:05
Todo prenderá fuego
y parecerá un entierro vikingo...
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...pero sin el morbo.
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Nos han dado permiso,
por tratarse de ti.
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Pero nos van a pasar la cuenta...
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...de los bomberos municipales.
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¿Qué te parece? ¿Bueno? ¿Malo?
:04:25
Allison, como prefieras.
Es lo tuyo.
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Pero es tu cumpleaños.
Odio las flechas. Me alteran.
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- Hola, papi.
- Hola, cariño.
:04:37
A ti te llama ""cariño"",
a mí ""Allison"".
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Drew llamó desde el helicóptero.
Están a 2 minutos de distancia.
:04:45
¿Drew va a bordo?
:04:47
Así que siéntate,
descansa y alimenta un poco...
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...ese estómago tan esbelto.
¿Vienes?
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No. Tú tienes que atender pacientes.
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Yo tengo 3 chefs histéricos.
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Uno adora las trufas, otro las odia
y el tercero no sabe qué son.