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Jogas no campeonato profissional
dos golfistas em Swan Meadow.
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É uma ideia.
É isso mesmo que vou fazer.
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Mas não posso perder para aqueles tipos.
- Tens de perder.
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Está bem, como queiras.
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Encontramo-nos no Stromboli
daqui a meia hora.
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Não posso, tenho uma reunião.
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Depois tenho de ir a Queens
carregar a carrinha.
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És tão trabalhador! Nunca mais te vejo.
- Dá a ideia de que estás a ser honesto.
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A sério.
- Conheces-me.
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Como foi isso?
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Mais ou menos.
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Seis mil, dois mil.
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Espera aí!
Mais dois!
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Total mil. Tiramos os 2 que te
emprestámos e aqui tens a carne limpa.
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Sabes que mais?
Por que não me dás tudo?
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É costume os jogadores a crédito
só levarem a sua parte.
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Senão os juros começam a contar,
5% por semana, sobre o MiYe.
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Está bem. Ficamos a dever-te.
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Procurei-te por todo o lado.
- Não queria ser encontrada.
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O PetrovsYy fartou-se de esperar
como o resto do grupo.
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Falhei uma reunião
- O importante não é isso.
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Não me interessa a reunião.
Sabes por que fui embora esta manhã?
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Encontrei um maço de notas
na tua algibeira.
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Querida, não é o que pensas.
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Quem pensas que sou,
mentes-me na cara?
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Antigamente, nunca me mentias.
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Perdeste tudo, mas, pelo menos,
nunca mentiste.
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Nem sequer foi um jogo a sério.
Foi apenas uma brincadeira.
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Podes perder o dinheiro da renda?
- Não posso perder.
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MiYe, podes perder, sim. Fiquei do teu
lado quando perdeste tudo.
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Não posso voltar a passar pelo mesmo.
- Por que é que isto ainda te parece jogar?