:04:49
Habt Ihr mein Schauspiel?
:04:50
Sagt mir, Ihr seid fast fertig.
Sagt mir, Ihr habt angefangen.
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"Zweifle an der Sonne Klarheit,
zweifle an der Sterne Licht."
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Nein, wir haben keine Zeit dafür,
redet Prosa.
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Wo ist mein Stück?
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-Alles wohl hier drinnen verschlossen.
-Gott sei gepriesen.
:05:05
Verschlossen?
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-Sowie ich meine Muse finde.
-Wer ist es denn diesmal?
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Es ist wie immer Aphrodite.
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Aphrodite Baggot,
die es hinter dieser Taverne treibt?
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Henslowe, Ihr habt keine Seele,
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was wisst Ihr von der inneren Leere,
die den Gefährten braucht?
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Ich bin ein toter Mann
und im Arsche obendrein.
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Mein Theater ist seit Wochen
wegen Pest geschlossen.
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Meine Schauspieler müssen
die Gasthöfe Englands bereisen,
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während Burbage und die
Chamberlain's Men bei Hofe geladen sind...
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und zehn Pfund bekommen,
um Euer Stück zu spielen,
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das Ihr auf mein Risiko
für mich verfasst habt,
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als Ihr noch grün und dankbar wart.
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-Welches? Richard der Bucklige?
-Nein! Man will Komödien.
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Wie Romeo und Ethel.
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-Von wem ist das denn?
-Ihr wolltet es für mich schreiben.
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-Ich streckte Euch drei Pfund vor.
-Ihr schuldet mir noch...
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sechs Pfund für einen
der Beiden Veroneser.
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Streiten wir nicht um Geld.
Ich Euer Patron, Ihr mein Verseschmied.
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Wenn die Pest vorbei ist,
:05:59
hat Burbage ein neues Drama von
Christopher Marlowe für das Curtain,