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Wo ist mein Stück?
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-Alles wohl hier drinnen verschlossen.
-Gott sei gepriesen.
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Verschlossen?
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-Sowie ich meine Muse finde.
-Wer ist es denn diesmal?
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Es ist wie immer Aphrodite.
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Aphrodite Baggot,
die es hinter dieser Taverne treibt?
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Henslowe, Ihr habt keine Seele,
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was wisst Ihr von der inneren Leere,
die den Gefährten braucht?
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Ich bin ein toter Mann
und im Arsche obendrein.
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Mein Theater ist seit Wochen
wegen Pest geschlossen.
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Meine Schauspieler müssen
die Gasthöfe Englands bereisen,
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während Burbage und die
Chamberlain's Men bei Hofe geladen sind...
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und zehn Pfund bekommen,
um Euer Stück zu spielen,
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das Ihr auf mein Risiko
für mich verfasst habt,
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als Ihr noch grün und dankbar wart.
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-Welches? Richard der Bucklige?
-Nein! Man will Komödien.
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Wie Romeo und Ethel.
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-Von wem ist das denn?
-Ihr wolltet es für mich schreiben.
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-Ich streckte Euch drei Pfund vor.
-Ihr schuldet mir noch...
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sechs Pfund für einen
der Beiden Veroneser.
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Streiten wir nicht um Geld.
Ich Euer Patron, Ihr mein Verseschmied.
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Wenn die Pest vorbei ist,
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hat Burbage ein neues Drama von
Christopher Marlowe für das Curtain,
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-und ich habe gar nichts.
-Mr. Henslowe,
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-bitte leiht mir 50 Pfund.
-Fünfzig Pfund?
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Burbage bietet eine Beteiligung
an den Chamberlain's Men.
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50 Pfund, und meine Zeit
als armer Gaukler ist vorbei.
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Reisst mein Herz heraus,
werft meine Leber den Hunden vor.
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Also nein?
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Theater sind die Dienstmägde des Teufels!
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Die Schauspieler züchten Lüsternheit in
euren Weibern, Unart unter euren Kindern!
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Und diese Rose, wie ihr sie auch benennt,
muss eklig duften.
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Ich sage, die Pest auf beide eure Häuser!
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Wo wollt Ihr denn hin?
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Zu meiner wöchentlichen Beichte.
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Worte, Worte.
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Früher da hatte ich die Gabe,
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aus Worten Liebe zu formen,
wie ein Töpfer Tassen aus Lehm.
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Liebe, die Königreiche umstürzt.
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Liebe, die zwei Herzen aneinander fesselt,
komme, was da wolle.
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Für sechs Pence den Vers hätte ich
im Nonnenkloster eine Orgie verursacht.