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Verschone mich, Geist.
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Verschone mich, um Christi Willen.
Verschone mich!
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Oh, mein Liebster.
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Ich dachte, du wärst tot.
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Es ist schlimmer.
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Ich habe gemordet.
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Marlowe's Handschrift war
in meinem Titus Andronicus,
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und mein Heinrich IV war
auf seinem Fundament errichtet.
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Du hast früher nie so gut
von ihm gesprochen.
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Er war früher ja auch nicht tot.
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Ich würde alle meine zukünftigen Stücke
für all die seinen geben, die nun verloren.
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Du lügst.
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Du lügst am Fluss hier,
wie du in meinem Bett gelogen hast.
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Meine Liebe ist keine Lüge.
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Ich habe ein Frau, ja.
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Und ich kann die Tochter
von Sir Robert de Lesseps nicht heiraten.
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Es brauchte keine Ehefrau aus Stratford
herkommen, um dir das zu sagen,
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und doch liessest du mich in dein Bett.
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Aus unreifer Liebe.
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Ich war verliebt in den Dichter
und zahlte ihm den Preis für ein Sonett.