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Estoy desarmado...
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...descosido y deshecho...
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...como un títere en una caja.
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- Escritor, ¿verdad?
- ¡Rema el bote!
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Me dice que me aleje.
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¡Se va a casar con Lord Wessex!
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¿Qué debo hacer?
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Si la ama, debe hacer
lo que ella le pide.
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¿Y romper su corazón y el mío?
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Sólo puede conocer el suyo.
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¡Ella me ama, Thomas!
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¿Lo dice ella?
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No.
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Sí, donde la tinta se corre
con sus lágrimas.
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¿Estaba llorando
cuando te dio esto?
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La nodriza me entregó la carta.
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¿Tu tía?
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Sí, mi tía.
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Pero quizás lloró un poco.
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Dime cómo la amas, Will.
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Como una enfermedad
y su cura juntas.
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Sí...
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...como la lluvia y el sol...
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...como el frío y el calor.
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¿Es tu doncella hermosa?
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Como vine aquí...
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...del campo,
no la he visto de cerca.
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Dime...
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...¿es hermosa?
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Si pudiera escribir
de la belleza de sus ojos...
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...nací para reflejarme en ellos
y reconocerme.
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¿Y sus labios?
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¿Sus labios?
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La rosa se marchitaría en la rama
si conociera la envidia.
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¿Y su voz?
¿Como canto de alondra?
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Más profunda. Más suave.
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No como gorjeo de alondra.
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Desterraría a los ruiseñores antes
de que interrumpieran su canto.
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- ¿Canta también?
- Constantemente.
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Sin duda. Y toca el laúd.
Tiene un oído innato.
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Y sus senos.
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¿Mencioné sus senos?
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¿Qué hay con sus senos?
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Un par de pepitas redondas
y únicas como manzanas doradas.
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Creo que la dama es sabia
al mantener tu amor a la distancia.
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¿Porque qué dama
podría compararse...
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...cuando sus ojos
y labios y voz...
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...no pueden ser más hermosos
que los míos?