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Se morirán de la risa.
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Triste...
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...y maravilloso.
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Tengo una gorra de terciopelo azul
que irá bien.
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Ya vi un boticario
con una gorra así.
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Una igual.
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Sí...
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...servirá.
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Pero falta una escena.
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Entre el matrimonio y la muerte.
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La obra.
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Escrita para ti.
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Se la hice escribir
al empleado de Bridewell.
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Tiene buena mano
para la caligrafía.
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Hay una escena nueva.
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¿Me la leerías?
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¿Quieres marcharte ya?
Aún no ha despuntado el día.
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Era el ruiseñor, y no la alondra,
lo que hirió el fondo de tu oído.
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Todas las noches trina
en aquel granado.
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Créeme, amor mío, era el ruiseñor.
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Era la alondra...
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...la mensajera de la mañana...
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...no el ruiseñor.
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Mira...
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...qué envidiosas franjas de luz...
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...ribetean las rasgadas nubes
allá en el Oriente.
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Las candelas de la noche
se han extinguido...
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...y el día bullicioso
asoma de puntillas...
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...en la brumosa cima
de las montañas.
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Es preciso que parta y viva...
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...o que me quede y muera.
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Aquella claridad lejana no es
la luz del día, lo sé yo.
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Es algún meteoro
que exhala el sol...
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...para que te sirva esta noche...
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...de portaantorcha...
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...y te alumbre
en tu camino a Mantua.
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Quédate, por tanto, aún.
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No tienes necesidad de marcharte.