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Regarde, tu as un duel.
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Une escarmouche d'épée et de piques
comme personne n'en a écrit.
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Il meurt avec une passion et une poésie
sans pareilles.
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"La peste sur vos Maisons ! "
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Il meurt ?
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Ma pièce ?
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Lui as-tu donné ma lettre ?
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Celle-ci est pour toi.
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Thomas, elle a tranché mes fils.
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Me voilà dénué d'âme,
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désarticulé, démonté
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comme une marionnette dans sa boîte.
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- Ecrivain ?
- Ramez, vous !
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Elle me dit de ne plus la chercher.
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Elle va épouser Lord Wessex.
Que dois-je faire ?
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Si tu l'aimes, fais ce qu'elle demande.
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- Briser son cur et le mien ?
- Tu ne connais que le tien.
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Elle m'aime !
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- Te le dit-elle ?
- Non.
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Mais l'encre mêlée de larmes la trahit.
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Pleurait-elle en te donnant la lettre ?
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- C'est la nourrice qui me l'a donnée.
- Ta tante.
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Mais peut-être a-t-elle pleuré.
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Dis-moi comment tu l'aimes.
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Comme une maladie et son remède
à la fois.
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Comme le soleil et la pluie...
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Ie froid et le chaud.
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Est-elle belle ?