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Me voilà dénué d'âme,
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désarticulé, démonté
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comme une marionnette dans sa boîte.
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- Ecrivain ?
- Ramez, vous !
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Elle me dit de ne plus la chercher.
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Elle va épouser Lord Wessex.
Que dois-je faire ?
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Si tu l'aimes, fais ce qu'elle demande.
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- Briser son cur et le mien ?
- Tu ne connais que le tien.
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Elle m'aime !
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- Te le dit-elle ?
- Non.
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Mais l'encre mêlée de larmes la trahit.
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Pleurait-elle en te donnant la lettre ?
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- C'est la nourrice qui me l'a donnée.
- Ta tante.
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Mais peut-être a-t-elle pleuré.
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Dis-moi comment tu l'aimes.
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Comme une maladie et son remède
à la fois.
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Comme le soleil et la pluie...
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Ie froid et le chaud.
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Est-elle belle ?
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Depuis mon arrivée à Londres,
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je n'ai pu la voir de près.
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Dis-moi, est-elle belle ?
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Puissé-je décrire l'éclat de ses yeux...
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je suis né pour m'y réfléchir.
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Ses lèvres ?
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Si la rose du matin était jalouse,
elle se flétrirait.
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Sa voix ? Est-ce le chant de l'alouette ?
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Plus douce encore. Non, pas l'alouette.
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Je bannirais le rossignol de son jardin
tant qu'elle chante.
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- Elle chante ?
- Constamment.
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Et elle joue du luth.
Elle a l'oreille musicale.
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Et ses seins...
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T'ai-je parlé de ses seins ?
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Quoi, ses seins ?
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Thomas, deux reinettes
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aussi rondes que des pommes d'or.
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Madame a raison
de tenir ton amour à distance.
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Est-elle seulement telle que tu la décris ?
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Ses yeux, ses lèvres et sa voix
sont-ils plus beaux que les miens ?