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Depuis mon arrivée à Londres,
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je n'ai pu la voir de près.
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Dis-moi, est-elle belle ?
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Puissé-je décrire l'éclat de ses yeux...
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je suis né pour m'y réfléchir.
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Ses lèvres ?
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Si la rose du matin était jalouse,
elle se flétrirait.
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Sa voix ? Est-ce le chant de l'alouette ?
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Plus douce encore. Non, pas l'alouette.
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Je bannirais le rossignol de son jardin
tant qu'elle chante.
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- Elle chante ?
- Constamment.
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Et elle joue du luth.
Elle a l'oreille musicale.
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Et ses seins...
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T'ai-je parlé de ses seins ?
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Quoi, ses seins ?
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Thomas, deux reinettes
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aussi rondes que des pommes d'or.
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Madame a raison
de tenir ton amour à distance.
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Est-elle seulement telle que tu la décris ?
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Ses yeux, ses lèvres et sa voix
sont-ils plus beaux que les miens ?
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Au reste...
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une dame destinée à un noble mariage
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peut-elle aimer un poète des quais,
un comédien ?
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Oui !
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L'amour ignore les questions de rang.
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Il naîtra entre une reine
et un pauvre hère qui joue le roi.
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Que l'on se souvienne de leur amour,
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car l'amour contrarié corrode l'âme.
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Dis à ma dame que Shakespeare l'attend
au jardin.
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Et Lord Wessex ?
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Pour un baiser d'elle,
j'en défierai mille comme lui.
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Merci, ma dame.
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Dame ?
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Viola De Lesseps.
Je l'ai connue haute comme ça.
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Un enfant ne s'y laisserait pas prendre.
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Il se trouve que je suis moi-même écrivain.
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Ce n'est pas long à lire.