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A Paixão de Shakespeare
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Will.
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A minha peça?
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Diz-me estás quase.
Diz-me que já começaste.
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"Duvida que as estrelas são fogo,
duvida que o sol se move."
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Não, não temos tempo. Fala em prosa.
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A minha peça?
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-Está tudo aqui guardado.
-Graças a Deus.
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Guardado?
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-Assim que encontrar a minha musa.
-Quem é ela agora?
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É sempre a Afrodite.
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Afrodite Baggot,
que se vende atrás do Dog and Trumpet?
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Henslowe, não tens alma,
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como podes entender o vazio
de quem procura uma alma gémea?
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Sou um homem morto e esgotado.
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O teatro fechado há doze semanas
por causa da peste.
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Os actores forçados a actuar
nos bares de Inglaterra,
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enquanto o Sr. Burbage
e o Grupo do Camareiro estão na corte,
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e recebem dez libras para fazer a tua peça,
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escrita para o meu teatro,
por ti, às minhas custas,
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quando eras jovem e grato.
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-Qual? Ricardo Quebra-Costas?
-Não! Eles querem comédia.
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Como o Romeu e Ethel.
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-Quem a escreveu?
-Ninguém. Está a escrevê-la para mim.
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-Dei-te três libras há um mês.
-Metade do que me deves.
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Ainda me deves Um Cavalheiro de Verona.
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Que é o dinheiro para nós?
Eu, teu patrono, tu, minha pena.
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Quando acabar a peste,
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o Burbage terá uma nova peça
do Marlowe para o Curtain.