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Chaque semaine, Tyler annonçait nos règles.
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Messieurs,
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bienvenue au Fight club.
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Première règle du Fight club:
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on ne parle pas du Fight club.
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Deuxième règle du Fight club:
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on ne parle pas
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du Fight club.
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Troisième règle: quelqu'un
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crie ''stop'', s'écroule, demande grâce,
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le combat est fini.
Quatrième règle:
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deux seuls combattants.
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Cinquième règle:
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un combat à la fois.
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Sixième règle: ni chemises ni chaussures.
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Septième règle:
les combats vont jusqu'au bout.
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Huitième et dernière règle:
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si c'est votre premier soir au Fight club,
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vous devez combattre.
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Le gamin du bureau, Ricky,
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oubliait toujours
si vous vouliez un stylo bleu ou noir.
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Mais il était champion
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pour tabasser
les ''maîtres d'hôtel'' de fast-foods.
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Parfois, le bruit sourd des coups assenés
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couvrait le cri...
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de celui qui reprenait son souffle
pour cracher...
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Stop !
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On ne vivait vraiment que là.
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Mais le Fight club n'existait
qu'entre son ouverture et sa fermeture.
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Féliciter quelqu'un pour son combat
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dehors, ça n'avait plus rien à voir.
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Dehors, on n'était plus le même homme.
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Les nouveaux avaient tous
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des culs en gelée,
après quelque temps ça devenait du béton.
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Quelle célébrité combattrais-tu ?
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Vivante ou morte ?
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Peu importe. Qui serait de taille ?
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Hemingway.
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Toi ?
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Shatner.