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De la fierté.
De la fierté paternelle.
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- Je vous parie que c'est son fils.
- Le fils d'un grand faussaire...
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qui peint aussi bien que Papa.
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C'est juste
qu'il n'a pas encore été pris.
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Eh bien, je suppose
que si vous regardez...
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vous trouverez que
Tyrol Knutzhorn vit à New York.
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Vous savez quoi ? Je--
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Je vous dois mes excuses.
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Je ne pensais pas que vous aviez
le savoir-faire pour résoudre ça.
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- Eh bien, vous ne me connaissez pas.
- Oui, mais j'aurais dû.
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Vous seriez aux portes du Paradis
à frapper Saint Pierre dans les dents...
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plutôt que de laisser quelqu'un
se jouer de vous.
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Harold, écoutez attentivement.
S'il vous plaît, n'interrompez pas.
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Si je devais être partie, je veux dire
vraiment partie, dans huit heures...
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combien je pourrais emporter avec moi ?
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Vous allez bien ?
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Vous feriez une perte énorme, si
vous liquidiez ainsi. Vous comprenez ?
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Je comprends, mais je n'y peux rien.
Combien je pourrais emporter ?
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Rappelez-moi dans une heure,
et j'aurai un chiffre pour vous.
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Vous nous quittez ?
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Non, vous n'avez pas cette chance.
Je m'organise.
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Aucun Knutzhorn n'est allé voir
le vieil homme.
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Il y a eu cependant un certain Knudsen,
trois fois le mois dernier.