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On est parfaits.
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Top qualité, 100% pure,
cocaïne colombienne.
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Came pour discothèque,
pure comme de la neige.
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Je m'appelle George Jung,
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prisonnier fédéral n° 19225004.
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Né en Nouvelle-Angleterre,
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au Massachusetts, en fait.
A Weymouth.
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C'est moi.
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Mon meilleur ami : Tuna.
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Mon père avait
une entreprise de plomberie.
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Avec 3 camions,
10 employés et de gros chantiers.
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C'était mon héros.
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- Je suis pas tombé.
- Bravo. A ce soir.
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Je peux venir avec toi ?
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Fred, on y va.
Dis-lui au revoir.
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Ferme-la.
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Je parle à mon gosse.
Ça te dérange ?
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Tu veux vraiment venir ?
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Après tout...
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- Va mettre tes bottes.
- Merci, p'pa.
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Qu'est-ce qui te prend ?
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T'es de nettoyage
et tu paies à bouffer.
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L'argent ! L'A-R-G-E-N-T !
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Papa travaillait dur,
mais gagnait pas assez à ses yeux.
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Elle pensait
avoir fait un beau mariage.
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Il lui avait promis la lune,
sans la décrocher.
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Les affaires périclitèrent,
on était fauchés.
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Ne me touche pas
avec tes sales mains !
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- Pas devant le petit.
- Le petit ! Et moi ?
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- Où tu vas ?
- A la maison, George.
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Maman, où tu vas ?
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Maman avait beau le quitter,
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et le mettre dans l'embarras...
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il la reprenait toujours.
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Il l'aimait.
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Dieu qu'il l'aimait.
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Dans mes bras.
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Ça va ?