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Morríamos de fome,
mas morríamos de fome ao ar livre...
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Estava cá a pensar...
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Nunca vamos conseguir o suficiente
que satisfaça os rapazes da Nichol's...
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e que nos alimente.
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Disseste, certo?!...
Disseste que aqueles homens...
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Os que levaram o seu artista rico,
e a ela também...
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Disseste que estavam de barba feita,
e que as roupas eram catitas.
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- Sim, certo.
- Bem, então não eram criminosos.
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Quer dizer, não eram da laia dos rapazes
da Nichol's.
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Aquilo foi estranho.
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Talvez fossem oficiais.
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Onde queres chegar, Annie?
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Talvez pudéssemos ir aos jornais.
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Pagavam-nos pela estória, tás a ver?!
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"Onde pára Ann Crook?"
Esse género de coisas.
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Os jornais andam sempre desesperados
por coisas más sobre o Governo.
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E é cá um mistério!...
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Não é um mau plano.
Que achas, Mary?
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Acho que devíamos falar com aquele
Inspector, aquele do funeral da Polly.
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Foda-se, não!
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Se formos aos jornais eles podem
magoar a Ann, ou ao bébé.
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Quê, pior do que lhe vai acontecer
em Whitechapel!?...
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Eu não tenho certeza, mas penso que
era melhor falar com aquele Inspector.
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Senhor, és mesmo novinha.
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Quatro cabras.
Foi o que pensei.
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Só pagaste por uma pessoa.
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- Elas são minhas convidadas.
- Convidadas?
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Então deixa-me dar as boas vindas
às tuas convidadas.
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Vamos lá, saiam!
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Vamos lá, saiam!
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Saiam daqui, suas putas de merda!
Vamos!
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Quando tiverem quatro tostões...
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podem voltar com as vossas aias,
Vossas Graças.
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Cala-te!
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De volta ao trabalho, então.
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- Bem, vamos tentar ficar juntas.
- Sabes que não podemos.
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Então fiquem longe da Rua Nichol.
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Vamos lá!
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- Estás bem, Annie?
- Estou.
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Sacana d'um raio.
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- Como está a tua cabeça?
- Engraçadinha!