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Me llamarás para el funeral, ¿eh?
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-No vengas si te aburre.
-Tonterías. Claro que vendré.
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-¿Sabes qué vas a hacer con esto?
-No lo sé.
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¿Lo conservarás?
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Es tan difícil.
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¿Merece la pena tanta complicación?
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Podría cerrarlo
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y decidir cuando mi cabeza
deje de dar vueltas.
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La Sra. Wilson
seguiría llevándolo.
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Lo haría muy bien.
No nos preocupemos por eso.
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Aprovechará para librarse
de la señora Croft.
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-¿Por qué son enemigas?
-No lo sé.
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Ambas trabajaban
en una de las fábricas de William.
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La Sra. Croft era la cocinera.
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Y la Sra. Wilson,
una mera trabajadora.
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Y ahora ésta ha ascendido
y Crofty no puede soportarlo.
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Lo de siempre.
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¿Hubo un Sr. Wilson?
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-No puedo imaginármelo.
-Ni yo.
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Aunque, curiosamente,
debe haberlo habido.
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¿De verdad? Me asombras.
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Tal vez cambió su nombre,
pero cuando trabajaba para William
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era algo totalmente diferente.
Parks, Parker, Parkinson,
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algo así.
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Pase.
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-Está ocupada.
-Compruebo la rotación de sábanas.
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Si se lo dejara a las chicas,
utilizarían siempre las mismas.
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¿Por qué lo hizo?
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¿Cómo supo que era él?
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-¿Por el apellido, o por la foto?
-Ah sí, la foto.
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Es un milagro que la tenga.
Su madre la metió en la manta.