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Ramera buscona y trepadora.
¿Ya ordeñas a otro cliente?
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Despéguese de ella, cabrón.
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¡Levántese, cabrón!
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- No dispares, Dean.
- ¿Por qué no?
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Porque ya está muerto.
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Eres una perra enferma.
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No soy una perra enferma.
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Aquí está el pene, mamá.
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¿Wendy?
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Hola.
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¿"Mamá"?
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- ¿Eres su madre?
- Es sólo un apodo.
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Santo Cielo.
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Santo Cielo.
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Me engatusaron.
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Nuestro matrimonio
fue una treta...
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- ¡Y a él lo mataron!
- No lo matamos.
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Escupió su propia alma tosiendo.
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Sí, claro.
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¿Permitiste que tu propia hija
me sedujera?
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¿Reconocen cuánto
necesitan ustedes psicoterapia?
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Mira, Dean.
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No te culpo por estar enojado.
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Hicimos algo muy feo.
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Por primera vez
lo lamento de veras,
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pero quizás,
a pesar de toda esta locura,
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nuestra relación podría renacer.
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Tienes mayores probabilidades
con él que conmigo.
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Dean, por favor,
dime que sí. Te amo.
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- Olvídalo.
- ¡Bien!
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Te lo buscaste y lo mereces.
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- Me fuiste infiel.
- ¡Tú misma lo tramaste!
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No podemos obligarte
a ser algo que no eres.
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Cállate, aprendiz
de ramera. Ponte ahí.
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Ustedes dos sí tienen
huevos, concedido.
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En los breves momentos
que les quedan,
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quiero escuchar
súplicas y plegarias.
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¿Mamá?
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Dean, tienes muchos talentos,
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pero no eres del tipo que mata.
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No juegues conmigo.
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Estoy muy enojado. ¡No lo hagas!