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¿Ves? Sin balas.
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Bien, pues no soy talentoso
para el homicidio,
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pero puedo hacer algo peor.
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Encontré sus documentos de
identidad y sus nombres falsos.
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La policía los tendrá...
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cuando comiencen a investigar
a tu muertito.
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¡Ustedes terminarán en
un vil calabozo de lesbianas...
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con mala iluminación!
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No tengo que matarlas
para matarlas.
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Dean, espera.
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¿Y si te devolviésemos
tu dinero?
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¿Qué tal?
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Me detuve, ¿no ves?
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Pero, primero, ayúdanos...
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a aparentar que
este cretino murió aquí...
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solo y en paz...
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para evitar preguntas.
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- ¿Sabrías cómo hacerlo?
- Soy de Nueva Jersey, ¿no?
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Dean manejó el cadáver
increíblemente.
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¿Me vas a decir
cuál es tu treta?
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¿Qué treta?
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Le prometiste $300.000.
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Mañana en el banco...
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nos faltarán
exactamente $300.000.
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- EI dinero estará allí.
- ¿Qué?
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No te agites, Page,
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pero la señora de
los impuestos obraba...
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más con espíritu de advertencia
que con interés de castigar...
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quitándonos todo el dinero,
¿entiendes?
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¿Qué?
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Te jugué una pequeña treta
para que no te fueras.
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¡Qué bruja eres!
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¡Escucha, espera!
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¡Detente o nos vamos a matar!
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¡Para ya!
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Hay un problema
con su cuenta, Sra. Conners.
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Fue cerrada ayer.
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Eso es imposible.
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- ¿Qué diablos sucede?
- Nada, lo juro.
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Aquí está la firma.
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Bárbara.
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¡Esperen!
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Mi antigua socia tenía
los números de mis cuentas...