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Abróchate la camisa, André.
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¡André!
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¡André!
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En la modorra de las tardes
ociosas de la hacienda,
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en un rincón del bosque
yo escapaba...
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a los ojos recelosos de la familia.
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Mitigaba la fiebre de mis pies
en la tierra húmeda,
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cubría con hojas mi cuerpo y,
tumbado a la sombra,
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dormía en la actitud inerte
de una planta enferma...
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doblegada por un brote rojo...
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¿No eran duendes
esos troncos a mi alrededor...
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velando en silencio y con paciencia
mi sueño adolescente?
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¿Qué ataúdes tan antiguos eran
ésos...
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liberando las voces protectoras
que llamaban desde la galería?
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¡André!
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¡André!
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¿De qué servían esos gritos...
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si mensajeros más veloces,
más activos...
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montaban mejor al viento,
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corrompiendo el filo de la atmósfera?