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Si tuviera una pistola,
te juro que te mataría.
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¡Lo que haya en mis pantalones
no es asunto tuyo!
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Diría que está en orden.
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Espero que esto alegre
al cretino que lo llamó.
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- Yo también.
- ¡Adiós!
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Todo lo referente a ti
es asunto mío.
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Lo que fumas, lo que aspiras...
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lo que tragas--
todo es asunto mío.
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¡Lo hago desde que
tenía 1 2 años!
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También eres
increíblemente estúpido.
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¿Lo sabías?
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Nunca te importó una mierda
de mí hasta ahora.
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Me disculparé por todo
menos lo de hoy.
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¡Hoy sí me importa una mierda!
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- ¿ Sí? Pues llegaste tarde.
- Estos guantes son para ti.
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No puedes obligarme
a hacer nada.
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- Siéntate.
- ¡No!
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- Llamaré a la policía.
- ¡Siéntate!
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- ¡Que te sientes!
- ¡Suéltame!
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- ¡Siéntate!
- ¡Abuso de menores!
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Ahora sí te metiste en un lío.
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La gente va a la cárcel
por lo que me hiciste.
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Mi padre jugaba este juego.
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Nunca entendí lo que era
hasta después que murió.
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Se lo estaba guardando a otro.
Ni siquiera era mío.
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El juego era hacerme sentir
más chico que él.
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Más chico, siempre más chico.
Pasara lo que pasara.
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Podía ser casi invisible
como ser humano...
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pero yo tenía
que ser más chico...
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así que si me sacaba
buenas notas...
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era un marica por
no jugar al fútbol...
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o si me cortaba el pelo, nunca
era suficientemente corto...
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o si me afeitaba la cabeza,
parecía un demente.
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Nunca gané el juego. Nunca.
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Y si no podía hacerme sentir
más chico con palabras...
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Tendré que pagarle.