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où donc poserai-je pour la
nuit ma tête infortunée ?
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Personne ne criera
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"Oh, peuple, le feu !"
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Bien que les maisons couvent
sous la cendre et les hurlements,
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Et que les étincelles ornent les murs noircis.
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Qui doit là crier ?
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Les cadavres couverts de sang
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De ceux qui ont vécu ici ?
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Troie est devenue
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Une torche colosssale,
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Un feu sacrificiel,
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Un désert brûlé.