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Et que les étincelles ornent les murs noircis.
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Qui doit là crier ?
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Les cadavres couverts de sang
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De ceux qui ont vécu ici ?
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Troie est devenue
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Une torche colosssale,
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Un feu sacrificiel,
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Un désert brûlé.
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A bas le tyran !
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Voici comment la foule m'apprécie
ainsi que la poésie.
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Laisse les prétoriens les écraser.
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Puis-je compter sur la fidélité des soldats ?
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- Oui, divinité.
- Mais pas sur leur nombre.
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Reste là où tu es, car c'est plus sûr,
mais il faut à tout prix calmer le peuple.
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Quel jour ! L'incendie
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et les flots déchaînés de la populace !
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Parle leur mon seigneur, parle à ton peuple,
et fais lui des promesses.
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Caesar, parler à la plèbe ?
Qu'un autre parle en mon nom,
Qui s'en charge ?
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Moi.
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C'est toi le plus fidèle !
Va, et n'épargne pas les promesses !