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Devido a essa tarde,
tenho gravado na memória
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um preso, atrasado mental,
com um recorte de jornal.
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Quando se está preso, numa caixinha,
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aprende-se muito
sobre o nosso companheiro de gaiola.
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Afeiçoei-me ao rapaz como se fosse
meu filho. Mas era filho dele.
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Um dia,
mostrou-me o recorte de jornal.
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"Isto é o meu destino.
É meu direito por nascimento."
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Era a história da pistola,
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de como
a encontraram escondida na mina.
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Quando lhe perguntei porque
significava tanto para ele,
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a história que contou
alterou-me a vida.
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"Na noite anterior à chegada
do fidalgo,
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"o ajudante não conseguia dormir,
tanto lhe doía o coração.
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"Era o dia em que o armeiro
ofereceria a arma ao fidalgo.
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"O filho do fidalgo era um soldado
notoriamente cruel, sabido e velhaco.
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"Para ele,
o pai pedira a coisa mais bela,
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"mais perfeita
que ele jamais vira.
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"Mas nada, nem palavras ou descrição,
poderia fazer-lhe justiça,
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"ou preparará-lo
para a perfeição daquela pistola.
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"Quando o filho do fidalgo
viu a sua prometida,
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"foi amor à primeira vista.
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"O filho do fidalgo
tomou a magnífica arma nas mãos.