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Des jours, des semaines.
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Comment partir ?
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Je reviens.
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J'ai vu une tunique de mousquetaire
chez vous.
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Celle de mon pêre. On a assassiné
mes parents quand j'étais petit.
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- Je suis navrée.
- Devant moi.
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Je n'ai rien pu faire.
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- Vous étiez un enfant.
- J'aurais dû.
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- C'est donc une vengeance.
- Au début, oui.
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Planchet m'a élevé.
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Il m'a appris que,
pour ressembler à mon pêre,
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il me fallait un but plus noble.
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Lui ressemblez-vous ?
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Que de questions !
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Comment savoir, autrement.
Alors ?
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Je m'y efforce toujours.
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Ne me regardez pas comme ça.
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Comme quoi ?
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Ces yeux...
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- Je n'en ai pas d'autres.
- C'est injuste.
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C'est une Larme de Brionne.
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Versée par Ste Brigitte
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désemparée devant les pauvres.
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A chaque larme,
un arbre fruitier poussait.
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Pour nourrir les affamés.
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Quand vous me regardez ainsi...
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je ne sais que dire.
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Parfois, mieux vaut ne rien dire.
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Voulez-vous me répéter cela ?