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Perché così triste, Doug?
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- Ti hanno requisito la casa?
- Va' a farti fottere.
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Raccontagli la storia.
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Dai, raccontala.
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- Se è cosi buffa, digliela tu.
- È la tua storia.
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Stronzo.
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Va bene.
C'è un ladro professionista.
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Lo inseguo per un anno.
È molto abile.
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E il capitano mi rode il culo
in continuazione.
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- Oggi c'è stata la sentenza.
- Giudice donna.
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Esatto. La Landers.
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La conosco. È in gamba.
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No?
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Quel tipo prende del burro di
arachidi e se lo ficca tra le chiappe.
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È davanti al banco,
sta per fare la sua dichiarazione.
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Si infila la mano nei pantaloni,
la tira fuori piena di quella roba.
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Gli uscieri se ne stanno alla larga.
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Guarda la giudice negli occhi. . .
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. . . e si lecca tutte le dita.
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Cazzo.
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La giudice dice:
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Quest'uomo è matto.
Non può andare in prigione .
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- Lo manda al reparto psichiatrico.
- Ci è cascata.
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Già! È così fottutamente furba.
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Quando l'ha scoperto,
era già stato trasferito.
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- La procedura è chiusa.
- Già, chiusa.
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Starà sei mesi a fare dei rompicapo. . .
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. . . e poi lo lasceranno andare.
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Neanche un giorno di prigione.
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Devi riconoscerlo, sa usare
il sistema, si merita la libertà.
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Ah, sì? Credi di sì?
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Forse no.
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Ti dico una cosa.
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Troverò questo tipo per la strada. . .
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. . . e lo stenderò.