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Elvis está muerto.
El Sr. Haff lo sabe, ¿verdad?
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Diablos, no.
Estoy aquí. No estoy muerto.
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Todavía.
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¡Por favor, Sr. Haff!
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No me importa llamarlo "Elvis".
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Pero está confundido
y le gusta jugar.
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Era un imitador de Elvis,
¿lo recuerda?
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Cayó del escenario y se
rompió la cadera... ¿cuándo?
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Hace veinte años.
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Se le infectó
y estuvo en coma un tiempo.
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Salió del coma
con ciertos... problemas.
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Me imitaba a mí mismo.
No podía hacer nada más.
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No tengo problemas.
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¿Insinúa que estoy loco?
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¿Por qué querría ser alguien más?
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Me cansé de eso.
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Estaba adicto a las píldoras.
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Quería dejarlas.
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Y Sebastian Haff...
era un imitador de Elvis.
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Era el mejor.
Tomó mi lugar.
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Pero tenía problemas cardíacos.
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Y le gustaban las drogas,
más que a mí.
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Fue él quien murió, no yo.
Yo sólo tomé su lugar.
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¿Por qué dejar
toda esa fama, Sr. Presley?
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¿Todo ese dinero?
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No sé.
Porque me canse de ellos.
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La mujer que amaba...
Priscilla... se fue.
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Las otras mujeres eran sólo mujeres.
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La música ya no era mía.
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Ya no era yo.
Sólo lo que habían fabricado.
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Y mis amigos...
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Bueno. me estaban exprimiendo.
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Entonces viajé a Nacogdoches...
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para ver a este Sebastian Haff.