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Elvis Presley, vous savez,
le chanteur de rock'n roll.
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Je croyais qu'il était mort.
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En vérité, Elvis est mort.
M. Haff le sait... Pas vrai M. Haff ?
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Non. Je suis ici.
Je ne suis pas mort.
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Pas encore.
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Allons, Monsieur Haff !
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Vous appeler "Elvis", soit.
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Mais vous êtes un peu bizarre
et vous aimez jouer.
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Vous étiez un imitateur d'Elvis,
vous vous souvenez ?
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Vous vous êtes fracturé
la hanche en tombant de scène...
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Il y a vingt ans.
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Ça s'est infecté, et vous êtes
resté dans le coma un moment.
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Vous en êtes sorti
avec quelques... problèmes.
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Je m'imitais moi-même.
Je ne savais rien faire d'autre.
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Et je n'ai pas de problèmes.
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Vous essayez de dire
que je déraille ?
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Pourquoi vouloir
être quelqu'un d'autre ?
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J'en avais marre.
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Je me bourrais de cachets.
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Je voulais arrêter.
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Et Sebastian Haff...
c'était un imitateur d'Elvis.
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Le meilleur d'entre eux.
Il a pris ma place.
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Mais il souffrait du cur.
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Il aimait les drogues aussi.
Plus que moi.
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C'est lui qui est mort, pas moi.
J'ai juste pris sa place.
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Mais pourquoi vouloir renoncer
à la gloire, M. Presley ?
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À toute cette fortune ?
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Je ne sais pas.
Je m'en étais lassé.
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La femme que j'aimais...
Priscilla... était partie.
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Les autres femmes
n'étaient que des femmes.
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Quant à la musique,
ce n'était plus la mienne.
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Je n'étais plus moi-même.
Juste cette chose fabriquée.
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Et mes amis...
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Ils profitaient de moi.
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Alors, j'ai pris la route
pour Nacogdoches...