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le hacía una fiesta.
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Una gigantesca fiesta de despedida.
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Se está haciendo tarde.
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He estado pensando en mi número.
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Siempre que tengo una buena idea,
la escribo antes que se me olvide.
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¿Sabes qué se me ocurrió el otro día?
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Que todos los números
realmente maravillosos
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tienen, ya sabes, algo distinto.
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Como una rúbrica.
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Y pensé que la mía podía ser
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reserva. ¿Me entiendes?
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Darles lo suficiente para
abrirles el apetito
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pero dejarlos con ganas de más.
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Y una vez que me haga famosa, quizá
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podríamos abrir un club nuestro, ¿no?
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Tú lo administras y
yo soy la artista principal.
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¿Qué te pasa?
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Despierta, niña.
Tú nunca tendrás un número.
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¿Quién dice?
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Roxie, tu eres un talento minúsculo
con piernas flacas.
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Y yo soy un vendedor de muebles.
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Sí, pero tú tienes conexiones, ¿no?
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-El tipo en el club.
-No hay tal tipo.
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-Sí, esa noche...
-Fui por primera vez ahí.
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A cobrarle una apuesta al trombonista.
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¿Nunca le contaste a nadie de mí?
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Preciosa, eras muy atractiva.
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Hubiera dicho lo que fuera
para seducirte.
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¿Y ahora? ¿Ahora?
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Nos hemos divertido. Que quede ahí.
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¡Fred!
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No me puedes hacer esto.
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¡Quítateme de encima!
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¡Si me vuelves a tocar te noqueo!
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Espera.
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Tu esposo ya viene. Aunque sea
lávate antes de volver a la cama.
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-Eres un mentiroso, Fred.
-Sí, ¿y qué?
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¡Me mentiste!
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-Así es la vida, corazón.
-¡Me mentiste, desgraciado!
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¡Hijo de puta!
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¡Hijo de puta!