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Eddie. El pobrecito Eddie.
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Y Tommy, la mascota de Freddie.
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Contentos como una jaula de monos.
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Alfombras de pelo largo y champán barato.
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Sin ambición. No como Freddie.
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No como yo.
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¿Sí?
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Callad un momento.
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¡Quitad la puta música!
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¡Eddie! ¡Quítala!
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- ¿Qué?
- Sube la música, Eddie.
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- Ponla, tío.
- Está al teléfono.
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Vale.
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Chicos, al coche.
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El club está ardiendo.
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- ¿Ha dicho que está ardiendo?
- Hasta luego.
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Me cago en la puta. Vamos, Derek.
En marcha.
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¡Venga, Derek!
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- ¿Cuánto llevas aquí?
- Acabo de llegar.
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- ¿Has visto a alguien?
- No.
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- ¿No había nadie en la entrada?
- Se suponía que Joe. No vino.
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No sé dónde está.
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- ¿Han salido todos bien?
- Creo que sí.
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Cuéntaselo.
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Lo siento mucho.
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¿Qué te va a hacer Freddie?
¿Descontártelo de tu sueldo? Cuéntaselo.
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Había dos de ellos en la mesa seis.
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Pidieron champán. No comieron nada.
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Unos minutos después de marcharse...
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Lennie Taylor.
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Eran habituales, ¿no?
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Bueno, ha sido un descuido.
Ella ya lo ha pagado.
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Venga, cielo, intenta describirlos.
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¿Qué demonios va a hacer?