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Tu marido pudo haberla interceptado.
Le interrumpes:
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"¿Me escribiste eso?"
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"Sí, amor mío".
Y tú le dices:
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"Qué manía de contarme lo que
hacemos juntos. ¡Lo sé de sobra!"
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- Está bien.
- ¿ Verdad?
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- Soy yo misma.
- Sí. ¿A que te gusta?
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- Me encanta.
- ¿Me quieres?
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- Te adoro.
- Yo también.
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Tenga. Vaya hasta su puerta,
llame y márchese.
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¡Que no! ¡Será posible!
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- Es el champán.
- No, no. Quédate aquí.
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Anda, ve.
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¡Y ten cuidado! Y el té.
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Pide el té.
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¿No tendrá té?
Sí, té.
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¿No tiene?
No pasa nada. Gracias.
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No tiene. Ni té ni café,
ni azúcar de verdad.
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¿Dónde pongo esto?
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Champán...
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¡Caray!
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- ¿Qué pasa?
- Todo lo tiro.
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Lo de Roland Tual,
"Cartas de amor".
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Debo entregarlo mañana.
¿ Y cómo lo reviso? Es papel secante.
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¿Lo oyes?
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Cómo retumba.
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Es la tormenta.
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- Ven.
- ¡No!
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Qué va. Son aviones.
Y muchos.
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Serían aviones alemanes y estando
ellos aquí, no bombardearán París.
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- ¡No abras! ¡Hace frío!
- Algo pasa.
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Es lejos,
por Meudon o Les Moulineaux.
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- ¿El qué?
- Viene del cielo.
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¡Increíble!
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¿ Y esa luz?
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¿Qué es esa luz?
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Es bonita.
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Son aviones y bombas.