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¿ Y para ir adónde?
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¿Cuánto estarás conmigo?
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Mi dulce Olga,
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no es a ti a quien dejo,
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sino al asesino de Paul Maillebuau.
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Sabes que soy un acróbata
tremendamente fiel
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a las mujeres, y no a una sola,
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a los amigos e ideales.
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Ahora corro grave peligro.
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Soy valiente de palabra,
pero no soporto el dolor.
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Viviré esta vergüenza
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sin ruborizarme
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luchando como sé,
sin escribir una escena
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ni en películas de subsistencia
ni que apoyen
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esas porquerías que detesto,
y que Maillebuau
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encarna a la perfección.
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Cuídate de él, Olga.
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Te llamaré la próxima semana.
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Con cariño, Jean.
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- ¿Está cerrado?
- ¿No se ve?
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No se burle de los ciegos.
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Me parto. ¿Cómo es posible
que siempre te pasen esas cosas?
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Los dioses me miman mucho.
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¿Qué es eso?
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- ¿Qué tienes junto a la nariz?
- ¿La nariz?
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¡El anillo! No se me escapa una.
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¿Es de ese italiano?
¿Es un habitual?
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- Respeta a mis amigos.
- ¡Respétame tú!
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Ese anillo es una indecencia.
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Y tú, arrullándote
con una putita...
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- Os dejo discutir.
- ¡No! ¡Quédate!
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Que sí, quédate.
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Eres como de la familia.
Si os habéis acostado, ¿no?
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- ¡Estupendo!
- Pues no...
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Eso, aprovéchate de la situación.
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¡Eres una zorra!
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Ah, no, Jean. Eso no.
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Ya lo aclaramos.
Te amo, pero lo amo todo.
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Amo la vida, las cosas bellas...
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- Y que no puedo regalarte.
- Cariño...