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Já que vais ficar, dá-me uma ajuda.
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- Carl, vai ajudar o meu pai.
- Por acaso estava a falar contigo.
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Bem que me dava jeito.
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Bem...
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somos só nós dois.
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Caluda, piolho. Mete a tralha no celeiro.
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Aposto cem notas
que não acertas numa.
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Aposto a minha mãe
que acerto nas três. Vê só...
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- Grande homem!
- Assim mesmo!
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É a mira, pá. A mira está mal.
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Queres que as aproxime
um pouco mais?
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Achas que consegues fazer melhor,
Bobby Joe, ou lá como é que te chamas?
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Vá lá. Anda lá, meu campónio. Toma lá.
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Chega aqui ao microfone, vá lá.
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Que bonita.
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Eu cá prefiro a espingarda.
Dá muito mais jeito numa quinta.
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Mas gente como tu
não deve saber muito disso.
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Qual gente como eu? Os pretos?
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Os músicos.
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Foi o que eu pensei.
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- Sabe bem, não sabe?
- Sabe.