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Un geste et t'es mort.
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Baisse ton arme.
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Entre là-dedans.
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Bon, que voulez-vous...
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Treadstone.
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Regardez tout autour,
il n'en reste pas grand-chose.
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- Treadstone, c'est toi?
- Moi, Treadstone?
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Mais de quoi parlez-vous, bon Dieu?
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II a disjoncté.
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Expliquez-moi donc un peu.
Je nous croyais dans le même camp.
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Le camp de qui?
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Vous n'avez pas la moindre idée
de ce que vous faites, hein?
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Qui suis-je?
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Une fourniture de l'Etat américain!
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Une arme de 30 millions de dollars
qui fonctionne mal!
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Une putain de catastrophe à 100%!
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Même si je dois y passer,
dites-moi comment ça s'est fait.
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- Pourquoi vouloir me tuer?
- Qu'y a-t-il eu à Marseille?
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Vous m'avez envoyé liquider Wombosi.
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Liquider Wombosi?
Ça, on le fait n'importe quand.
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Je peux même envoyer Nicky le faire,
bon Dieu.
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M. Wombosi aurait dû être mort
il y a trois semaines.
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Il était censé être mort de manière
que la seule explication possible
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était que quelqu'un de son propre entourage
l'avait tué.
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Je ne vous envoie pas pour tuer.
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Mais pour être invisible.
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Je vous envoie
parce que vous n'existez pas.
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Je veux savoir, pour Marseille.
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Je ne me rappelle pas ce qui s'est passé.
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Mon oeil! Ça ne passe pas, militaire.
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Vous m'entendez? Le bide!
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- Ça ne passe pas?
- Le bide!
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- Le bide, vous allez me dire pourquoi!
- Impossible! Aucun souvenir!