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Sabes, às vezes penso para comigo...
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"Pelo menos, não pode ficar pior do que já está."
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Mas pode.
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Pode ficar pior.
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Enquanto puderes dizer que bateste no fundo...
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ainda não bateste.
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Oh, meu Deus...
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amoras.
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Um cego pode ficar surdo...
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uma viúva pode perder os filhos...
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os bébés morrem à fome e nunca têm comida.
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Nunca têm comida!
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Simplesmente vêm ao mundo, e morrem.
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Holden, acalma-te, está bem?
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Não me posso acalmar!
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Seria fácil se fosse uma prostituta como tu...
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assim poderia acalmar-me pela cidade toda.
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Ei!
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Eu não sou uma prostituta!
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Eu... Eu sei que não és.
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Estou em agonia.
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Porquê?
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O que queres dizer:"Porquê"? Pensei que odiasses a tua vida.
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E odeio. Quero dizer, estou deprimida, mas...
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mas tu estás mesmo deprimido.
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Eu mato-o. Eu mato-o quando estiver a dormir.
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Mato os meus pais, roubo-lhes o dinheiro...
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o que for preciso... o que tu quiseres.
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Desde que fiquemos só nós os dois.
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Por favor, não me renegues, Justine.
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Ok.
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Não posso aguentá-lo.
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Tudo bem, não o farei.
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Não o farei, prometo.
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Não o farei.
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Prometo, ok?
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Apercebi-me naquele momento
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que o Holden era, na melhor das hipóteses, uma criança...
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e na pior, um demónio.
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Se eu alguma vez me endireitasse...
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teria que me ver livre dele.
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Por vezes, para retomar a estrada para a redenção...
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temos que fazer umas quantas paragens técnicas.
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Quanto são as amoras?
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Ah, é uma lata por $2, menina.
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Aqui tem.
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Obrigado.