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Deixa-me só...
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Deixa-me tocar o teu peito.
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Aqui está.
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Ai. Estão doridos.
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O que se passa contigo? Pareces a morte.
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Estou com cãimbras no estômago.
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Sinto-me dorida.
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É o teu período?
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Não, é apenas stress.
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Eu sei, este trabalho é stressante.
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Estou-me a passar.
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Estás-te a passar
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porque colocas demasiada maquilhagem na cara.
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Talvez estejas grávida.
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O quê?
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Não.
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Sabes, às vezes penso para comigo...
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"Pelo menos, não pode ficar pior do que já está."
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Mas pode.
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Pode ficar pior.
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Enquanto puderes dizer que bateste no fundo...
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ainda não bateste.
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Oh, meu Deus...
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amoras.
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Um cego pode ficar surdo...
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uma viúva pode perder os filhos...
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os bébés morrem à fome e nunca têm comida.
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Nunca têm comida!
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Simplesmente vêm ao mundo, e morrem.
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Holden, acalma-te, está bem?
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Não me posso acalmar!
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Seria fácil se fosse uma prostituta como tu...
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assim poderia acalmar-me pela cidade toda.
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Ei!
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Eu não sou uma prostituta!
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Eu... Eu sei que não és.
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Estou em agonia.
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Porquê?
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O que queres dizer:"Porquê"? Pensei que odiasses a tua vida.