Confidences trop intimes
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Dove crede di essere?
Non è mica un bar...

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Mio marito, l'ho visto morto.
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In sogno?
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No, davvero.
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Le chiedo scusa, mi dispiace.
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Quando è successo?
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Sei mesi fa.
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Stava per morire per colpa mia.
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Quand'ero piccola, non riuscivo a
leggere, a contare, a camminare...

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A volte mi accade anche adesso.
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Inverto la destra e la sinistra,
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confondo le parole...
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- Sbaglia porta...
- Anche, si.

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Quella sera, tirando fuori l'auto dal garage,
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col cancello elettrico, ha presente?
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No, non ne so nulla...
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Una manovra sbagliata.
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Sono partita di colpo a marcia indietro
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e non ho visto che mio marito era là
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nascosto nel buio.
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Ma che faceva nascosto nel buio?
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È un gioco tra di noi.
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L'ho sentito urlare.
Troppo tardi.

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La gamba sinistra schiacciata contro il muro.
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L'ho reso invalido.
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- Sedia a rotelle?
- No, solo un bastone.

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Non lo usa molto volentieri, ma
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a volte gli succede di cadere
e lo devo aiutare a rialzarsi.

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Grazie signora.
Grazie, signora Mulon.

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Grazie.
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È da allora, dopo l'incidente,
che non mi tocca più.

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Secondo lui, un altro uomo sarebbe
la soluzione per risvegliare il desiderio.

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È un gioco pericoloso.
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Se lei s'innamorasse?
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Di chi?
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Dell'altro uomo.

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