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Nate.
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Sí, hombre.
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Eres el de la aseguradora.
Recuerdo tu camioneta.
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¡Ay, rayos!
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Es Kurupt. Le envié mi cinta
de demostración hace dos semanas.
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Finge que eres mi guardaespaldas.
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Y si se acerca, sólo dime
"maestro de ceremonias D a la J-A".
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- Sí, papá.
- ¿Que te diga qué a la qué-A?
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Te puse Divernius James...
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en honor a tu abuelo.
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Además, ese nombre no es comercial.
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No hay futuro en el rap.
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No hay pensión
ni fondos de ahorro...
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ni seguro dental, obviamente.
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Por eso todos tienen dientes de oro.
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¡Por favor, papá!
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A eso llamo una Navigator
totalmente equipada para los envidiosos.
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Parrilla de platino,
interiores Burberry.
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Interruptores hidráulicos, marcha sobre
tres neumáticos. Y mira las ruedas.
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Hijo, todas esas tonterías estilo
Crenshaw hacen la reventa imposible.
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¿Qué abogado o médico que se precie
de serlo la conduciría?
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- Dr. Dre.
- Chico, él no es un médico real.
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Ven. Mira, hijo.
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Mi camioneta será tuya dentro de...
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tres, cuatro, cinco, seis...
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siete, ocho, nueve, diez años...
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y no quiero que parezca de un matón.
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Entonces, ¿por qué estamos aquí?
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Para instalar mi reproductor
de ocho pistas Delco...
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para oír música durante el viaje.
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Escucha, si querías algo anticuado...
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debiste haber instalado tu tocadiscos.
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Chico, esos videos te han confundido.
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- En mis tiempos...
- Sí, claro.
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Para decir que se tenía un buen disco,
se tenían más de dos éxitos.
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Todo el álbum debía ser bueno.
Lo escuchábamos todo.
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No podías saltarte canciones.
No era como las cochinadas de hoy.