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Fumamos marihuana y de pronto
le estoy tomando fotos desnuda.
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Cosas con gusto
o la mayoría, por lo menos.
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Bueno, su agente me llama,
enojado, y me dice,
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"¿Qué haces, hombre?" ¿Entiendes?
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"Sólo tiene 18 años."
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Le digo, "Yo soy un hombre,
un artista. Déjame en paz."
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- ¿Qué haces? ¿Qué te pasa?
- No estoy de humor para esto.
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¿Sabes lo que necesitas hacer?
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Necesitas salir en algunas citas.
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Yo no quiero salir en citas.
Por eso me casé.
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Escúchame, Dave.
Esta es una reputación increíble.
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- ¿De qué hablas?
- Eres un tipo con el corazón destrozado
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por su esposa quien
se a vuelto una lesbiana.
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- Ella no es una lesbiana.
- Yo sé que no lo es,
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pero ellas no necesitan saberlo.
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Tienes que apelar a
la Florence Henderson en ellas
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para que te curen de tu mal.
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- Florence Nightingale.
- ¿Qué dije yo?
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- Olvídalo.
- Hay tantas chicas guapas en esta ciudad.
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He aquí un ejemplo perfecto,
mira esa chica.
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Invítala a salir.
¿Hola? Este es mi amigo Dave...
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Idiota.
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Que se vaya a la mierda. Tendré una fiesta
esta noche, con muchas chicas.
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Asegúrate de estar ahí.
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Cacha.
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- Lo siento. Lo siento.
- Creo que me quebraste la nariz.
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- Pensé que estabas viendo.
- Estaba viendo a la chica.
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- Ah, mierda.
- Estarás bien. Llega a mi casa a las 10.
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Lo que sea.
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- Ponle un poco de hielo, ¿sí?
- Sí, gracias.
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Pensé que estabas viendo.
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Maldito atrasado.