:44:04
Tenho que ir. Tchau. 100 libras no
Cavendish, nos quartos de final.
:44:07
Espera um momento.
:44:09
Continuas a apostar contra o teu irmão?
Não é?
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-É táctica. Se ele perder. Eu fico rico.
-E se ele ganhar? Eu dou uma queca.
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Onde raio é que arranjaste 100 libras?
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Fotojornalismo.
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Tomara que tenha durmido bem.
Depois de uma noite de dissipação com seu amo.
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Eu confesso.
Sim.
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-Bom. Eu também.
-Deus.
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Não me espanta porque os ingleses
nunca ganham em Wimbledon.
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Adoraria ver um inglês na final,
mas não me gozem.
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-Peter Colt é o homem mais sortudo do tenis.
-Imbecil.
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É incrível como aquele
se parece com o teu pai.
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Incrível como aquele prédio...
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Merda!
Merda!
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Rápido!
Esconde-te!
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Oh Carl!
Seu estupor!
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-Oh. Olá. Sr. Bradburry.
-Onde está a minha filha?
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-Ela ... já foi.
Infelizmente, já foi.
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Ela teve que ir para treinar
o seu primeiro serviço.
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Era suposto encontrar-se
consigo nos courts de tenis.
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-Estás a gozar comigo?
-Claro que não.
:45:33
Nunca gozaria consigo.
Nem sonharia com isso.
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Então, como foi a sua viagem?
O trânsito é horrível à saída de Londres.
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-Saímos cedo.
-Deus ajuda quem cedo madruga.
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-O sr. gostaria de uma xícara de chá?
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Talvez algo mais forte.
Um shot de whiskey.
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Um shot (tiro) de mim?
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-É Peter, certo?
-É.
:45:54
Olha Peter. Não tenho nada
pessoal contra ti.
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-Tu pareces um bom sujeito.
-Ah. Óptimo.
:45:59
Não sou um idiota. Sei que a Lizzie
gosta de ... se divertir