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Pendant mes vingt premières années,
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Little Odessa a été pour moi
ce qu'elle était pour la ligne Q,
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le terminus.
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Oh, j'ai menti sur mon nom.
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Ce n'est pas vraiment Yuri Orlov.
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Au XXe siècle,
il est arrivé quelques fois
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qu'être Juif soit un avantage.
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Pour fuir l'Union Soviétique
dans les années 70,
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notre famille
s'est fait passer pour juive.
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Depuis, peu de choses
ont été casher dans ma vie.
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Comment ça va, frangin ?
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Mal.
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C'est Vitaly, mon frère cadet.
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Il était aussi paumé que moi,
sans s'en rendre compte.
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Yuri, tu es en retard.
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Mon père assumait totalement
son identité d'emprunt.
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Il était plus juif
que beaucoup de juifs,
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ce qui mettait ma catholique
de mère en fureur.
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Encore ?
Je n'ai pas droit aux coquillages.
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- C'est impur.
- Tu n'es pas juif.
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J'aime bien.
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J'aime le chapeau...
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Il nous rappelle
qu'il y a quelque chose là-haut.
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J'aime ça.
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- Je vais à la synagogue.
- Tu n'iras pas.
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Tu y vas plus souvent que le rabbin.
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Laisse-moi, femme.
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Mon Dieu,
quand seras-tu enfin raisonnable ?
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N'oublie pas de demander
le programme du Palace.
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À Little Odessa,
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les assassinats
faisaient partie du quotidien.
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La mafia Russe avait aussi
quitté l'Union Soviétique
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et s'était installée en Amérique,
avec ses bagages.
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Il y avait tous les jours
un meurtre dans le quartier,
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mais je n'en avais jamais vu
de mes yeux.
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J'arrivais toujours cinq minutes
avant qu'il se passe quelque chose,
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ou cinq minutes après.
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Pas ce jour-là.