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"¿ Cuándo te verás a ti misma
a través de la tumba?
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"¿ Cuándo serás digna
de tu millón de trotskistas?
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"América, ¿por qué tus librerías
están llenas de lágrimas?
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"América, ¿ cuándo enviarás
tus huevos a la India?
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"Estoy asqueado
de tus demandas dementes.
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"¿ Cuándo podré ir al supermercado...
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"y comprar lo que quiero
con mi belleza?"
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A una manzana estaba el San Remo.
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Y todos los sábados había tumultos...
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entre estalinistas y trotskistas.
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Volaban vasos, ése tipo de cosas.
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Había una vieja bruja arriba
que siempre daba golpes en el suelo...
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y amenazaba continuamente
con Ilamar a la policía.
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Solíamos ir al bar
con James Baldwin, el escritor.
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Solía echar humo:
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"¡Ésa maldita música irlandesa!"
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Y todo el local entraba en erupción:
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Washington Square, al principio,
sólo era un lugar...
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en el que pasar el rato los domingos
para hablar y tocar música,
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competir de alguna manera
y expresarse.
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Era un lugar
donde podías presentar tus ideas...
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para que alguien las oyera un poco.
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No había muchos conciertos entonces.
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La gente empezaba a tocar pequeños
bolos en las cafeterías del Village.
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Las llamábamos
las casas de la bandeja.
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No nos pagaban ni un duro
pero pasábamos una cesta de pan...
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después del concierto
y la gente echaba monedas.