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-Sigue.
-Ya está.
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-¿ Ya está?
-No lo ves, ¿ verdad, papá?
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No. Un tipo quiere vender su casa
y pone un anuncio.
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¿ Qué querías que hiciera?
¿Elevarlo a las Naciones Unidas?
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Tiene que haber más que eso,
¿ verdad, cielo?
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Desde luego, mamá.
Lo que algunos no ven
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es toda la sórdida imagen.
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Un pobre y honrado granjero
desesperado por las dificultades,
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hasta que finalmente
se ve ''forzado a vender''
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y rebajarse al burdo comercialismo
de la publicidad en la prensa.
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Sin duda. Publicidad de prensa,
burdo comercialismo.
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La Srta. Stellwagon dice
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que la publicidad
es una profesión parasitaria.
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¡No me digas!
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Dice que la publicidad
hace que la gente sin recursos
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compre cosas que no quiere
con dinero que no tiene.
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Eso dice, ¿ verdad? Pues tal vez
tenga razón tu Srta. Stellwagon.
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Tal vez debería dejar
esta profesión parasitaria
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que en este momento
paga vuestras lujosas matrículas,
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las clases extras de francés y
esos progresistas campos de verano.
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Por no hablar de tu ortodoncia.
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No hables de dinero
delante de ellas.
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¿Por qué no? Gastan bastante.
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Pelea, pelea, pelea.
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Niñas, coged vuestras cosas
y en marcha, que llegaréis tarde.
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Adiós, papá.
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Dadle recuerdos
a la Srta. Stellwagon.
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¡Yo abro!
:17:31
-Hola, chicas.
-¡Bill, cuánto tiempo!
:17:33
-¿Está despierta tu madre?
-Está ahí.
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-Vamos, Betsy.
-¡Un momento, bajamos!
:17:38
Adiós.
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-Buenos días, Muriel.
-Buenos días.
:17:43
-Hola, Jim.
-Hola, Bill.
:17:45
¿No te vas fuera con Lillie y Paul?
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Sí, me recogen dentro de un rato.
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Pensé traerte esto, por si quieres
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sacar adelante el trato
con Funkhauser.
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-Gracias.
-¿ Una taza de café, Bill?
:17:56
-Sí, gracias.
-Gussie.
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Personalmente creo que se pasa
en unos dos o tres mil dólares.