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Sabes que tu deber es hacer tu trabajo.
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Lo sé, pero no puedo evitarlo.
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Quizá no estés bien, querido.
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No es eso, mamá. Estoy bien.
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Trato de hacer lo mejor cuando llego,
pero no logro concentrarme.
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No es el tipo de trabajo que quiero hacer.
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Lo dije al llegar a casa.
Es demasiado monótono.
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Parece que no te das cuenta...
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Eso, darse cuenta. Parece que nadie
se da cuenta, he cambiado. Soy diferente.
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Estuve en el infierno.
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Aquí la gente se preocupa
por mi uniforme, por cómo bailo.
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No encajo con la gente.
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Todo este tiempo esperaba llegar a casa
y empezar una nueva vida, ser libre...
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y vuelvo a encontrarme
cumpliendo órdenes.
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Una rutina gris, apretada, mecánica.
Incluso peor que el Ejército.
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Y todos ustedes haciendo lo imposible
por planear mi futuro...
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por arrearme y dirigirme para que haga
lo que consideran lo mejor para mí.
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No se les ocurre que he crecido...
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que aprendí que la vida importa más
que una medalla en el pecho...
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o que un trabajo insignificante.
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-Una apreciación. Vaya, tú has...
-Clint.
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¿Qué harías, hijo?
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¿Adónde irías?
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A algún lugar. A cualquier lugar, mamá,
adonde pueda hacer lo que quiero hacer.
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Si eso es realmente
lo que te dice el corazón...
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pienso que sin duda deberías obedecerle.
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Sabía que entenderías.
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Enseguida nos habrá vuelto a dejar.
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Eso no importa.
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Tiene que ser feliz.
Tiene que encontrarse a sí mismo.
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Eres un primor, mamá.
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Sé dónde se está construyendo mucho.
En Nueva Inglaterra.
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¡Oye, Allen! ¡Allen!
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¿Me llamas?
:10:45
Sí, haz una pausa. Quiero hablarte.
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-¿Bien?
-Malas noticias para ti.
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Estamos reduciendo gastos
y los nuevos tendrán que irse. Lo siento.
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Bueno.