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Ayer, Oscar Jaffe,
el mago de Broadway.
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Mañana, un viejo loco...
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cazando en los bastidores de los
estrenos de otros productores.
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¿No queríais verme de esa
manera, chicos?
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Me recordaréis...
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cuando escuchéis el sonido
del viento soplando en la noche.
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Esto es una locura.
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Parad. No puedo aguantar más bromas.
Me habéis convertido en un borracho.
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Adiós,...
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pálido mensajero de la muerte.
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Pasaporte frío al gran desconocido.
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¡Sr. Jaffe!
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Está actuando. Estaría así 3 semanas
si nos quedásemos aquí mirando.
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Escucha esos cantos fúnebres. No me gusta.
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¡Matarse!
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Nos sobrevivirá a todos.
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Siempre lo hacen.
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Es una oscura noche llena de
sonidos desgraciados.
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- ¿Qué ha sido eso?
- Está fingiendo.
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Owen. Oliver. ¡Me han disparado!
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Lo hizo, el lunático.
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Perdonadme.
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Dame esa arma. ¿Dónde te dieron?
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No lo sé. Estoy sangrando.
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Túmbate. Tranquilo. Con calma.
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Traeré a un médico. No te muevas.
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Lo hice en defensa propia.
Tenía el arma y me apuntaba.
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Era su vida o la mía.
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Owen, me estaba apuntando a mí mismo.
Me quitó el arma y me disparó.
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Es la ironía final: asesinado
por un lunático.
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Oscar, ¿podemos hacer algo por ti?
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Nada. No quiero oraciones.
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No, no hables así.
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No pueden hacerte daño.
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Estarás de pie a la cuenta de nueve,
viejo león herido.
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Traigo un médico. Ahora viene.
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- ¿Cómo está? ¿Respira?
- Caballeros, no pretendía...
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- ¡No os acerquéis a él!
- No te muevas.
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Caballeros, fue un error.
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- No me abandonéis ahora, chicos.
- Nunca.
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- Haré cualquier cosa que digas.
- Que se alejen.
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Maestro.
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Abrid paso. Ha llegado el médico.