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¿Markham?
¿Jeff Markham?
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Debería habértelo dicho antes,
pero no me gusta nada de esto.
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Por favor, cuéntamelo, Jeff.
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- Puede que te duela.
- No importa.
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Markham vivía en Nueva York.
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Trabajaba para un tipo estúpido
llamado Jack Fisher.
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Nos considerábamos detectives.
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De esto hace tres años.
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Un día recibimos una llamada
para ver a un operador.
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¿Un qué?
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Un operador, un apostador.
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No venía a vernos
porque era un pez gordo.
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Además una dama le había disparado
cuatro veces con una 38...
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acertando con uno de ellos.
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Él se lo había tomado bien.
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Pero un amigo suyo
estaba hecho una furia.
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Periodistas.
¿Con quién creen que tratan?
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Así que se disparó él mismo
y limpió la pistola.
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Eso no hay quién se lo crea.
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Una dama no puede dispararle
en su casa...
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sin que todo el mundo sospeche.
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Fúmate un cigarrlllo, Joe.
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Tú siéntate dentro y espera.
Deja que hable yo.
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Nunca he averiguado mucho
oyéndome a mí mismo.
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No sé cómo ha fallado.
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Quizás te estabas moviendo.
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Una mujer con una pistola es como
un hombre con una aguja de coser.
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¿Qué está haciendo aquí?
Te llamé a ti.
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Es mi socio.
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¿Por qué no llamó a la policía?
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- ¿Debería?
- Supongo que no.
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- ¿Le ha pasado algo a ella?
- Se ha ido.
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- Con 40.000 dólares.
- Quiero que vuelva.
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¿Ella o el dinero?